Yo me quedo abriendo puertas (en Forofos)

Hecho histórico. Muchas veces se califican como tal eventos que, de tan cotidianos, bien pudieran ser extraídos de un película del primo armenio de Lars Von Trier. A veces (siempre, decía alguien) se habla de un niño, de un viejo o de sí. Pero esta historia es difícil...

No es un hecho común que dos gobiernos enconados desde hace más de medio siglo comiencen a mirarse, aunque sea de soslayo, para hacerse carantoñas e intercambiarse presos como los novios adolescentes intercambian fluidos corporales. Y mucho menos cuando uno de esos gobiernos es una Dictadura Bananera al más puro estilo de Vázquez Figueroa, con su tirano yacente, su ladino hermano, sus jineteras y sus corifeos oriundos y extranjeros. Y todavía es mucho más infinitesimal la probabilidad de encontrarse ante un hecho de esta magnitud cuando en la otra parte se encuentra un Estado Democrático con la legitimidad de las urnas y la arrogancia de considerarse la salvaguardia de la libertad en el mundo entero, quizás porque la ha salvaguardado tantas veces que le da para ser arrogante.

Pero lo que de verdad que traspasa las fronteras de lo común es encontrarse un personaje como el Papa Francisco, capaz de denunciar enérgica y decididamente a los curas pederastas o de mediar en conflictos internacionales simplemente portando una Biblia. Por entre medias, se para en carreteras para saludar a los enfermos, llama a las monjitas para felicitarles la Navidad o instalar duchas para los homeless de Roma.

Bergoglio, como todavía insiste en llamarle algún medio, se propuso conseguir el sueño pendiente de San Juan Pablo II. Para el santo polaco,que ya había conseguido colaborar para echar abajo el telón de acero, Cuba era todo un reto. Viajó a La Habana, se entrevistó con Castro, hizo lo que nunca antes un Santo Padre para la liberación del secuestrado pueblo cubano. Secuestrado por sus dirigentes. Asfixiado por un bloqueo que nunca sirvió del todo, porque los afines al régimen no lo sentían. Muy al contrario, les servía para mantener amedrentada a la población. Pero San Juan Pablo se volvió de vacío. Allí no estaba un Gorbachov para ofrecerle la mano del mundo occidental y hacer que marchara seguro hacia la libertad y Wojtyla tuvo que volverse con las manos vacías.

Pero es ahora cuando este sucesor de Pedro, el que lleva el nombre del Santo Loco que hablaba con los animales y que cambió la Iglesia del medievo, cuando Estados Unidos y Cuba anuncian la paz en su particular guerra fría. Habrá quien lo esté contando visto desde un lado, desde otro. Precisamente contaban que en la visita de San Juan Pablo al Malecón, una ráfaga de viento mandó rodando mar adentro su tradicional bonete blanco. Dice la historia que Castro tranquilizó al Santo Padre y le aseguró: "Yo se la traeré, Juan Pablo". Y se adentró en el mar caminando sobre la superficie del agua. El barbudo recogió el bonete y volvió de igual manera hasta el Malecón para entregárselo a Wojtyla. Al día siguiente, L'Osservatore titulaba: "El Papa obra el milagro y consigue que Castro ande sobre las aguas". Por su parte, Granma se decidía por un lacónico "Fidel es Dios!". Por último el Miami Herald escogía el encabezamiento a cinco columnas: "Fidel no sabe ni nadar".

En este mundo traidor... De lo que si podemos estar seguros es de que si (como el título de la película de Penella localizada en Badajoz) la guerra empezó en Cuba. La paz no comenzó ni en Washington ni en La Habana. La paz comenzó en el Vaticano.

(Publicado en Forofos)

Emilio Calatayud (en Forofos)

El juez de menores de Granada, Emilio Calatayud, estuvo este pasado fin de semana en Badajoz. Una conferencia organizada por los colegios Attendis y que se celebró en el auditorio del Edificio Badajoz Siglo XXI, marco que se quedó infinitamente pequeño para la expectación creada por el personaje. Calatayud no es un juez al uso. No puede ser considerado como un "juez estrella" por lo peyorativo del calificativo, pero no se puede poner en duda que es uno de los más afamados jueces de nuestro país. Afortunadamente no es conocido por dudosas instrucciones, inclinaciones políticas tendenciosas o sentencias prevaricadoras. El Juez Calatayud saltó al "estrellato" por sus condenas inusuales y por sus declaraciones fuera de lo políticamente correcto. Sus numerosas intervenciones en medios de comunicación y redes sociales, sus libros y sus conferencias llevan un componente tan cercano, tan de sentido común que resultan arrebatadoras. Y todo con un trasfondo claro y directo: la educación de los más pequeños.

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El Hombre Bicentenario

Robin Williams protagonizaba en 1999 un largometraje basado en un relato corto del genio de la ciencia ficción Isaac Asimov en el que el malogrado actor interpretaba a un robot al que se le iban acoplando partes biónicas hasta convertirse en un ser humano. Era una deliciosa historia en la que se narraba la búsqueda del amor y de la propia identidad. Una doble búsqueda que bien podría estructurar la película de la vida de David Gascón “Copito”, quien el pasado fin de semana marcaba el gol número 100 con el CD Badajoz, entrando así por la puerta grande de la pequeña gran historia del fútbol pacense.

 

Copito nació en Madrid, pero se con dos años se trasladó (o mejor dicho, lo trasladaron) a Torre de Miguel Sesmero. Ahí comenzó la relación amorosa con el balón y con el gol. Fue canterazo del Guadalupe, del San Roque y del Mérida, donde llegó a debutar con el primer equipo del extinto Club Polideportivo. Después militaría en Cacereño, Benidorm, Villarreal , Onda, Jerez, Getafe, Alcorcón, Tomelloso, Torrevieja, la Balona, Motril, Sangonera, Talavera, Villanovense y de nuevo Mérida en 2009. Y como Andrew Martin, el personaje interpretado por Williams, después de algunos problemas de salud, Copito buscaba sus orígenes en la capital pacense. El CD Badajoz SAD había desaparecido merced a las deudas de dirigentes anteriores y a pesar de los intentos bienintencionados, pero a la postre infructíferos, de Del Camino, Refolio, Guerrero, Ambición Blanquinegra o Carlos Uriarte. De sus cenizas nacía el 1905 (ahora ya CD Badajoz a secas) y en ese proyecto creyó el torreño desde el primer momento. En la primera temporada en Primera Regional Copito anotaba 57 goles, siendo protagonista de numerosos reportajes por toda España puesto que batía el record anotador del megacrack Leo Messi y resultando clave para el ascenso. En Regional Preferente sumó otros 29 para la cuenta. Y el pasado domingo anotaba cinco de los siete tantos de su equipo frente al otro conjunto de la ciudad en la Tercera extremeña, el Deportivo Pacense, lo que le hacía sobrepasar la cifra mágica de las 100 dianas.

 

Copito es todo pundonor, técnica y oportunidad. Copito es capaz de marcar goles de cabeza, con la derecha, con la izquierda, con el cuerpo… Los augures habían previsto su declive para hace varias temporadas, pero David, con 36 años sigue conservando la sonrisa de un alevín cada vez que marca un gol. Ha marcado la centena y ya tiene en la cruz de su punto de mira convertirse, al igual que el androide de Asimov, en el Hombre Bicentenario. La diferencia es que este irá de blanquinegro.

Las Eses Loca

Tengo una teoría. No soy filólogo ni nada, pero tengo una teoría. La he titulado “Las eses loca” y reza así: Todo orador andaluz, sobre todo si atiende un negocio de cara al público, colocará las eses de cualquier frase solo y exclusivamente donde le salga de las narices. Me explico:

- ¿Me cobra?
- Son dos euro.
- Como estos, mire usted.
- Muchas gracia!

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Masa y misa

La expresión Masa Crítica puede tener muchas acepciones, pero todas derivan del concepto de la física atómica. En concreto se llama Masa Crítica a la cantidad mínima de materia necesaria para producción una reacción termonuclear. También puede referirse a un evento ciclista que últimamente se ha expandido a través de las redes sociales y que tiene su origen en las populosas y caóticas calles de Pekín. Allí los ciclistas se van acumulando en los semáforos hasta que consideran ser suficientemente numerosos como para poder cruzar sin riesgo de ser atropellados. Este fenómeno, observado por el ingeniero George Bliss, fue enseguida relacionado con las teorías sociológicas sobre los cambios sociales. Pero en el caso de la banda Critical Mass (Canadá, 1997), el significado tiene que ver más con la Eucaristía, ya que en el idioma de Robertson Davies, "Mass" significa literalmente "Misa", además de mole, montón, bulto o muchedumbre.

Critical Mass se formó por el empeño del vocalista David Wang, profesor de robótica de la Universidad de Waterloo. Wang quería que sus alumnos conocieran la música católica como una manera de acercarse a la Religión. Y lo consiguió: su primer disco, casi una maqueta, Faith Looks Up, fue todo un éxito, lo que les llevó a realizar numerosos conciertos en su provincia e incluso recabar prestigiosos premios como el de Mejor Álbum de Rock Alternativo, otorgado por la Asociación Católica para la Música y el Vídeo. Con el segundo trabajo, Completely, llegó el reconocimiento internacional, cruzando la siempre complicada frontera con los Estados Unidos y siendo los elegidos para recibir a San Juan Pablo en su visita a Toronto en 2002 con motivo de las Jornadas Mundiales de la Juventud. Pero una de las obras más reconocida de Critical Mass es el álbum Body Languaje (2009), basado en la Teología del Cuerpo del propio San Juan Pablo, lo que supone uno de los acercamientos más audaces a la moral sexual cristiana por parte de un grupo de Rock.

La banda publicó hace un par de años un álbum recopilatorio llamado 15. Un álbum que incluye, además de los mayores éxitos de su carrera como la reconocible versión del Carry On Wayward Son de Kansas, tres temas inéditos. Algunos de sus miembros se retiraron del mundo de la música para dedicarse a la labor sacerdotal o contemplativa, otros marcharon a otras bandas. No fue una despedida en toda regla. Era más un "Hasta luego" que esperemos muy pronto se convierta en un "Otra vez aquí".

(Originalmente publicado en Iglesia en Camino, 14/09/14)

Viva España!

Tengo cabreo todavía pero solo me vienen a la cabeza imágenes de héroes vencidos, heridos en el campo de batalla tras la traición de alguno de los suyos. Y es por eso que, lejos de negarles mi agradecimiento, clamo por la venganza contra quien ha consentido tan innoble infamia. Nuestro orgullo durante seis años ha sido aquella a la que Luis Aragonés bautizó infaustamente La Roja. Además del basket, el balonmano, Fernando Alonso o Nadal, siempre Nadal. Iker, Xavi, Torres, Villa, Iniesta. Los chistes de Reina. Los besos de Carbonero. La Selección Española de Fútbol. Gracias a una generación de futbolistas que nos enseñaron lo que no pudieron ni Santillana ni Julio Salinas. Ni Cardeñosa ni Butragueño. Ni Caminero ni Raúl.

Pero no significa que no haya que mirar atrás. Que si dos entrenadores de cierto prestigio no ponían a Casillas por algo sería. Que si el Barça ha terminado fundido esta temporada no podía ser la columna vertebral del equipo que defiende título. Que si el máximo goleador nacional ha marcado la mitad de esos goles gracias a los pases de un chaval que pide paso a voces, pongas a uno y al otro lo dejes en el banquillo. Que si vas a jugar con calor y humedad asfixiantes te vayas a entrenar a un clima como el de Burgos en el mes de enero. Que si tienes pidiendo paso a gente como Carvajal, Deulofeu o Suárez no quieras saber nada de ellos. Que si has ganado dos títulos con un estilo lo cambies drásticamente cuando más lo necesitas, aunque no sea el tuyo y lo hayas heredado.

Del Bosque, Hierro, Villar. Nos han hecho volver ocho años atrás. La misma incertidumbre, la misma ansiedad que espera una revolución. Prefiero las evoluciones que las revoluciones. No hay duda que hay material para volver a ser lo que este equipo ahora derrotado nos llevó algún día. Pero los homenajes había que haberlos hecho en alguna plaza, no en Brasil. Si los del equipo del futuro ya estuvieran jugando con España no hablaríamos de este o aquel equipo, hablaríamos de la Selección. Una pena que no esté Luis para enseñárselo.

Consumismo

Esta tarde he ido a dar una vuelta a Leroy Merlín. Ayer se inauguró la nueva tienda de Badajoz y hoy media ciudad ha visitado las instalaciones. La macrosuperficie es impresionante. Todo de todo y en cantidad. Por allí he visto a manitas declarados, albañiles, fontaneros, futbolistas retirados, nietos, padres y abuelos. He visto al alcalde nunca electo de la Margen Derecha que venía de una reunión vecinal. Habían terminado la reunión y todos enfilaron a Leroy Merlín. He visto a un responsable de mantenimiento de Tesoros Piratas que me ha dicho que eso si que es un parque de ocio. Por él me he enterado de que el cemento está a la mitad de precio del más barato que venden en otros sitios. He visto un enorme pasillo únicamente para parabólicas. No era un homenaje a los 80s. Eran de última generación pero cada una de un tamaño. He visto los rollos de césped artificial con el que hicieron el Nuevo Viejo Vivero... y sobraba para el Estadio da Luz, el Calderón y Maracaná. He visto un muelle de carga que ríete tu del de la Estrella de la Muerte. He visto naves ardiendo más allá de Orión. Yo he comprado una persiana de bambú. Y tú?

*****

Ha subido Mónica por una razón incuestionable y me he quedado solo en la cocina. He estado un rato mirando el frigorífico y, tras beber un largo trago de agua, me he dado la vuelta y he abierto la patatas fritas... o lo que sean. Y ahí andaba yo, comiendo patatas Pringles como los Walking Dead comen cerebros, cuando, de repente me percaté de que aquello no eran Pringles. No tengo nada contra las marcas blancas. No me importa lo que un hombre haga para ganarse la vida, comprende? Pero este negocio me parece peligroso. Resulta que el cilindro en cuestión lo compré yo mismo en el Spar. Es igual que el de Pringles: rojo, letras llamativas, dibujito en medio... Pero no tiene al tío de los bigotes. Bueno y esto:

Resulta que estas pseudo patatas se fabrican en Malasia, con fécula de patata alemana. O sea, que una patata tarda en crecer lo que tarde en crecer una raíz, un agricultor teutón, un agricultón, la recoge, la manda a Malasia y allí unos productores malayos, unos productayos, hacen una pasta, le dan forma de pringle, la meten en un tubo de cartón y la manda de vuelta a Europa para que llegue al Spar de Manuel Saldaña. Cuanto tarda esto? Las patatas viajan en avión? Uf, me da escalofríos pensarlo. Me he acabado el bote. Mañana compro Nevado. Por cierto, la razón incuestionable ha dejado de llorar. Vamos a seguir viendo Masterchef.

No es un día normal

No es un día normal. No suena el despertador. Nadie en la radio manda levantarse a los camastrones porque la radio no se ha encendido. Hoy le ha despertado la claridad del sol y el ruido que entra por la ventana entreabierta. No es un día normal, no. Es el primer día del resto de su vida... y va a disfrutarla.

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Coraje y corazón

Lo sé. Y pido disculpas de antemano. Me pierden mis colores rojiblancos. No soy objetivo puesto que casi todo el mundo sabe que me ponen las rayas canallas de los colchones. Pero, ¿se puede ser objetivo hablando de sentimientos? Y en eso convertimos el fútbol. En sentimientos. Más allá de pagos por visión, canalpluses, concursos de acreedores y tramas organizadas de secuestradores el fútbol sigue siendo una cuestión de sentimientos y emociones. Solo así se explica que una inmensa mayoría que en cuestiones políticas, económicas y sociales solo son capaces de engrosar las listas de los llamados silenciosos podrían convertirse en marabunta ruidosa y antisistema en el caso de que se tocara al equipo de sus amores.

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Elegía

Llevamos ya dos día sin él y todavía no se ha ido. Ni creo que se vaya nunca. Cuesta imaginar una vida sin él, sin su respaldo, sin esa red que suponía para cualquier cosa que uno hiciera. Yo lo tenía ahí. No era una convivencia diaria pero su presencia se dejaba notar en cada momento, en cada segundo.

Y ahora me parece mentira que tenga que decir que una pulmonía supusiera la causa primigenia de su partida. Como si fuera don Guido, el protagonista de los versos que tanto le gustaban de Machado y a los que puso música Serrat. De mozo muy jaranero, un maestro en refrescar manzanillas, un trueno, un tremendo trueno y poco más puesto que quien lo conocía sabe que mi hermano Antonio era cualquier cosa menos el aristócrata andaluz retratado por el genial poeta sevillano.

De naturaleza recia y rebelde nació en Garrovillas de Alconetar durante la fiesta del Toro de 1954, lo que le valió para que el pueblo entero lo conociera con el apelativo de "El Toreru". Le atraían más los lobos, cernícalos y mochuelos que los libros, pero también le atrajo el oficio bancario, heredado, como tantas otras cosas, de mi padre. Estudió duro para conseguirlo y entró como empleado muy joven. Fue uno de los directores más prometedores del Banco Hispano Americano y también uno de los primeros en abandonar el viejo modelo de banca y apostar por una nueva entidad, en escoger una apuesta como era el Banco Mapfre frente a la posibilidad de triunfar en su empresa de siempre.

Los coches le apasionaban. Las buenas películas (que no fueran en blanco y negro) también. La política, el periodismo, los viajes... Pero nada le llenaba tanto como compartir unas cañas, una comida o unas copas (o las tres cosas) con sus compañeros, sus amigos y, sobre todo, su familia.

Todo en su vida estaba encaminado a hacer felices a su mujer y a sus tres hijos. Pero, como su concepto de familia abarcaba mucho más allá, velaba por el bienestar de sus hermanos, de sus primos, de sus sobrinos... Se construyó dos casas a medida, con salones enormes y piscinas para albergar fiestas, celebraciones y barbacoas. Y cuando se quedaron chicos los salones, hizo un auténtico mesón para que cupiera todo el mundo.

Espléndido, generoso, educado. Trabajador, honrado, humilde. Pero también exigente con él mismo y con los que le rodeaban. Inteligente, constante, detallista. Amigo, muy amigo de sus amigos... y de los que no lo eran. Y, sobre todas las cosas, seguro de si mismo.

Y hoy, cuando voy asimilando que un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida ha derribado uno de los troncos más firmemente plantados que he conocido, me pongo a recordar canciones. Sobre todo de Serrat. Y me viene a los labios decir ternura. Dios y mi canto, saben a quien, en estos dos días, yo nombro tanto.

El vacío que nos deja es tan grande como él mismo. Como su figura y como su valía. Como su corazón y como su fuerza. Como su padre, como mi padre, persistirá en el recuerdo, en el sentimiento y en las entrañas. Y en las frases. Y en las costumbres. Y en la forma de ajustar una corbata. Y en las manías a la hora de echar el vino. Y al revisar si tienen agua los perros. Y al abrir el champan. Y al ir en autovía. Y en la vida. Siempre en la vida.

Gracias, hermano. Va por ti!

All in

Me cuentan que todo empezó hace unos meses. Me cuentan que las comparsas tenían un compromiso de El Faro para actuar el domingo ("o el sábado o el lunes, no recuerdo bien"). Me cuentan que fue el "ruido" el que separó a las comparsas de esa actuación. Me cuentan que sin rencor. Me cuentan...

Sea una cosa u otra. Sean espurios los ideales nunca pueden serlo sus padres. Las agrupaciones federadas y no plantearon un all in. Una apuesta en la que unos llevaban las cartas marcadas y a otros ni siquiera se las habían repartido. Seamos claros: la oferta turística de nuestra ciudad mejora con el comercio abierto. Yo si voy a Sevilla, procuro que el Ikea de Castilleja esté abierto. Y era muy difícil que desde Madrid, Barcelona o París comprendieran que en Badajoz van a cerrar por una fiesta local. A esto me refería con marcar las cartas. Los trabajadores comparseros son las que no se reparten puesto que dejaron de ser una excusa cuando supimos que todos tenían el día libre. ¿Y el resto de Badajoz?¿Y los médicos?¿Y los bomberos?¿Y el gasolinero de abajo de mi calle?¿Y el camarero que me pondrá las cervezas cuando me levante ese día y me vaya al desfile porque ahí estamos unos cuantos: detrás, los últimos, que hasta nos piden permiso los técnicos de la tele porque tienen que recoger los cables?

Artefactos, comparsas foráneas e, incluso, alguna de la capital y de las veteranas. Como un rosario se han ido conociendo las agrupaciones que no iban a apoyar el plante al desfile. Hasta la asamblea de este pasado lunes. Entre otros asuntos, se les pedía a los grupos que consultaran la posición que tomarían en caso de que el comercio abriera. Dos votaciones. Tras la primera los representantes conocieron el acuerdo del Centro Comercial Abierto de Menacho de cerrar hasta las cuatro de la tarde. Sin consultar con sus asambleas particulares en este caso, 4 se abstuvieron, 13 votaron a favor de no salir en el desfile y 17 a favor de salir a desfilar. La mayoría mostró su acuerdo con la propuesta de Menacho, que incluso se ofreció a mediar para que el desfile comenzara a las 11. Votación no vinculante, efectivamente, pero clara.

Es normal que la burocracia tarde en aceptarlo pero puede ser el momento. Las comparsas han conseguido parte de sus objetivos. Para otros años se pueden comenzar las conversaciones ya mismo. Vendrán otros domingos no festivos para el comercio... y también otras cuestiones (las subvenciones para los autobuses de las comparsas foráneas están ahí, en un alambre). También puede ser el momento para arrear hacia adelante, para separarse para siempre de la organización. El Desfile, a fin de cuentas, es un concurso que organiza el Ayuntamiento. Él pone las normas. Se puede apuntar el que quiera. Y el que no quiera, no. También puede haber otros desfiles. Recuerdo a las murgas y el ejemplo de Ad Libitum exigiendo cantar en el Teatro y no en pabellones o carpas. Los recuerdo cantando por todo Badajoz menos en el concurso. Puede ser...

Cosas de mayores

Que la Liga de Fútbol Profesional es una de las competiciones deportivas más seguidas del Mundo Mundial no lo pone en duda ni el Fiscal del caso Noos. Pero tampoco nadie puede poner en duda que sus dirigentes parecen empeñados en cargarse esa popularidad por la vía rápida. No me refiero solamente al bipartidismo al que nos obligaban antes de la llegada de Simeone al Calderón, también es notorio que el ramillete de horarios jalonando las tardes y mañanas desde el viernes hasta el lunes no hace ningún bien al interés del espectáculo.

Pero lo que ya supone una cortedad de miras tremenda es la hora escogida para algunos encuentros. Eso de empezar un partido a las nueve, nueve y media o diez de la noche, en plena estación estival es condenar a las gradas a sufrir las inclemencias del tiempo directamente ya que pocas nalgas van a posarse sobre ellas. Peor tampoco en casa. Yo si que veo los partidos del Atléti sean a la hora que sean. Incluso me he levantado a las tantas para ver los de pretemporada por esos mundos de Dios. Pero tengo un atletiquino en casa con 7 años que cuando el equipo colchonero juega en domingo va corriendo a mirar la hora ya que sabe que, empezando a las 21 h. y teniendo él que entrar en clase doce horas más tarde, se va a tener que ir a descansar sin terminar siquiera la primera parte. En cope, con partidos a las 22:00 h. entre semana pasa tres cuartos de lo mismo.

Eso si, la Champions la ve. Se acuesta un poquito más tarde de lo habitual, pero lo ve. Cosas de una competición bien organizada.

Los tiempos están cambiando

Vivimos momentos tensos. Una protesta vecinal puede convertirse en una batalla campal sin mediar palabra. Unas palabras se transforman inmediatamente en armas arrojadizas que quedan más allá de la fina línea que separa la gracia del insulto. Las verdades se tergiversan con la facilidad con la que un cubito de hielo se convierte en agua. Los tiempos deben andar cambiando, como decía Dylan, y la ruleta todavía anda girando.

La propuesta de la FALCAP de no abrir los centros comerciales el domingo de Carnaval ha cogido por sorpresa a una ciudadanía que se va acostumbrando a asociar a don Carnal con polémica y división de opiniones. Cuando no son las eliminaciones de murgas por un jurado demasiado tiquismiquis es el Entierro de la Sardina, cuando no la tamborada, el horario o hasta las retransmisiones de la Champions.

Y es que la duda se encuentra en si nuestra fiesta está lo suficientemente madura para competir con la apertura de centros comerciales o si necesita de una protección especial. Según podría entenderse ante kla propuesta de la Federación (eminentemente comparsera) el Desfile del Domingo de Carnaval no es lo suficientemente atractivo para evitar el éxodo camino del Faro de los pacenses. Otra parte de la ciudadanía piensa que ante el reclamo de un domingo en Badajoz con tiendas abiertas, hostelería y Carnaval pueden completar una oferta inigualable. Es decir, que hay tiempo para que los visitantes (aumentados en número para acudir a los centros comerciales) presencien el desfile, degusten unas cervezas y unas tapas o hagan una comida completa y, ya en la tarde, sin otra actividad carnavalera que las actuaciones de Murgas en bares y restaurantes, se encaminen a engordar las arcas de Primark, El Corte Inglés o Inditex.

La razón que se añade desde la dirección de FALCAP para este plante es otra. Según la Federación, son numerosos los comparseros que trabajan en los Centros Comerciales que abrirán ese día. El propio Luis Pajares señalaba que de 100 trabajadores de Primark en Badajoz, 30 salen en distintas comparsas. También supone FALCAP que será muy difícil que todos puedan librar ese día y que de ser así, lo tendrán difícil en siguientes ediciones si se sienta este precedente. Estamos, por tanto, ante un conflicto laboral con unas empresas que son duras en este sentido, desde luego, y que, en muchos casos, exigen "esfuerzos" a sus trabajadores por encima de lo pactado. "Esfuerzos" que sus trabajadores deberían denunciar ya que en muchos casos se sobrepasan los límites de lo soportable por un trabajador (me contaba vía twitter una trabajadora que no les dejan ni ir al WC). Pero desde las administraciones local y regional se ha anunciado una mediación para facilitar la incorporación de esos trabajadores al desfile sin perjuicio para la empresa ni para ellos.

Todo el mundo espera que esa mediación pueda dar sus frutos no solamente para los trabajadores del sector del comercio, también para policías, camareros, sanitarios, locutores... que en esos días también trabajamos, aunque algunos tengamos la suerte de contar con unos "jefes" comprensivos que nos permiten desplazar días de nuestras vacaciones al entorno de don Carnal.

La libertad de horarios, general y sin proteccionismo (aquí solo se permite abrir el primer domingo de cada mes) , beneficia al consumidor, crea puestos de trabajo y desarrolla la economía... siempre que los "esfuerzos" no los realicen siempre los mismos, sino que haya contrataciones para cubrir las horas añadidas. En eso también debe mediar la administración y velar por que se cumplan horarios laborales estrictamente.

Pero en lo que nos afecta, lo importante es que el Carnaval no se resienta, que siga siendo referente del Turismo y el Ocio de nuestra ciudad y que no se instrumentalice por sectores políticos para hacerse con un puñado de votos. La amenazas y chantajes están fuera de sitio. Así es como se tensan los tiempos. Así es como también cambia nuestro Carnaval. Y la ruleta no para de girar.

Simpático pero hijo de puta

Los tres asistentes entran en la habitación del Brillante Camarada acompañados cada uno de una pareja de jovencitas camareras. Mientras uno de ellos despierta al Líder Supremo con una pluma perfumada con aroma de azahar, las seis chicas preparan el agua para lavar, afeitar y refrescar su rechoncho rostro. Es el asistente más fornido el que ayuda a vestirse al tirano mientras que el otro, el de las gafas tipo Lenon, es el que lee los actos programados para ese día. Un ritual que sigue mientras el cortejo matutino atraviesa los pasillos que conducen al comedor. La voz del Lenon Coreano solo es interrumpida cada cierto tiempo por el sonido de tacones chocando. Los guardias están obligados por mandato a hacer resonar sus botas al paso del dictador, pero ellos, además, compiten por ver quien lo hace más fuerte y cual provoca el golpe más sonoro. En el comedor presidencial le espera Ri Sol-ju con su eterna sonrisa. Kim Jong-un se sienta tras dar un beso en la mejilla a su esposa y otro en la frente a Kim Ju-ae, la hija de ambos, sentada en el medio de la mesa. Todo ha quedado en silencio en el comedor. Ni siquiera uno de los camareros se atreve a espantarse la mosca que se le ha posado en la nariz. Todos miran, absolutamente inmóviles, la señal del Líder que llega con el movimiento torpe de una mano, sin gracia, sin estilo, pero es la que desencadena todo: el desayuno es servido.

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Exceso de celo... y de sapiencia

Mezcla de sentimientos en la vuelta a casa tras una cabalgata que ha sido realmente genial. La culpa la tuvo un agente de la Policía Local que, supongo superado por los nervios y el trabajo de un día como el de hoy, se extralimitó en sus funciones, entre las que no están juzgar ningún hecho.

Pero me explico detenidamente. Salimos con toda la familia en la Touran del Parking San Atón sabiendo que el regreso a casa no iba a ser ni corto ni fácil, pues había mucha gente y mucho vehículos en las calles que estaban todavía, la mayoría cortadas, aunque poco a poco se iban abriendo algunas al tráfico. Ello nos obligó a dar un rodeo que nos llevó a Ramón y Cajal. Aprovechando esta circunstancia, pasé por la Calle Pablo Julio Martínez, como suelo hacer cada vez que tengo oportunidad (por motivos que muchos comprenderéis). Al proseguir por la Avenida de Huelva descubrimos que un vehículo de la policía cerraba el acceso a la Avenida Villanueva. Los coches que me precedían de lejos giraban por la calle Antonio Ayuso, mientras que el inmediatamente anterior a mí dio la vuelta atravesando el bulevar, lo que yo imité con idea de comprobar si la Avenida de Europa y Fernando Calzadilla ya estaban transitables. El coche que iba de lante mía atravesó la Avenida para continuar por la Calle La Bomba y yo, tras unos momentos de duda, me lancé por la Avenida de Europa con la idea de girar en la Plaza de la Constitución si es que no era posible continuar hacia adelante, puesto que intuía las luces de otro vehículo policial tras la fuente.

Me estaba ya acercando al citado cruce en la Plaza de la Constitución cuando un Policía Local se vino hacia mi, cerrándome de frente el paso con la moto y con todas las sirenas encendidas.

- Buenas noches! No se puede tirar por aquí? - le dije bajando la ventanilla.

- De donde vienes tu? - me preguntó violentamente.

- De la Calle La Bomba...

- Tenias el coche aparcado allí?

- No, es que he ido siguiendo los desvíos hasta...

- ... hasta que has quitado la valla! - me interrumpió alzando la voz.

- No, yo no he quitado ninguna valla - dije sorprendido. - No había ninguna valla.

- Si, hombre! La has quitado porque eres el primer coche que pasa por aquí.

- Mire, que necesidad tengo yo de ponerme a quitar vallas?

- Mira, date la vuelta y no vuelvas a quitar ninguna valla!

Obedecí y cuando estaba dando la vuelta le dije:

- Que sepa usted que no he quitado ninguna valla.

Él me miró e hizo ademán de descabalgarse de la moto.

- A que todavía te denuncio! - me dijo con ensayado tono de perdonavidas.

- No me amenaces! - repliqué. - No me amenaces y menos delante de los niños!

- Ya está! Échate a un lado y espera ahí hasta que yo vaya! - me dijo ya en pie.

De nuevo hice lo que me dijo y con paciencia esperé dentro del coche mientras mis hijos preguntaban en el asiento de atrás "Que pasa, Papá? Que pasa?". Ya, al buen señor le dio por acercarse a mi ventanilla:

- Mira no te voy a poner la denuncia por la noche que es...

- Y porque no hay de qué denunciarme, caballero. - le interrumpí yo. - No he quitado ni esquivado ninguna valla. He llegado aquí sin desobeceder ni una sola señal, no sé como podría denunciarme...

- Si has quitado un valla y punto, porque yo estoy allí y salvo tu no ha pasado ningún coche!

A todo esto ya eran tres o cuatro los coches que habían subido por la Avenida de Europa mientras hablábamos y otros tantos los que la habían atravesado en dirección a la Plaza del Pilar.

- Mire, caballero. Usted me denuncia y luego ya veremos quien puede demostrar la verdad. Yo he salido de Ramón y Cajal por la Calle Pablo Julio Martínez...

- Esa calle no existe! - me interrumpió, de nuevo, gritando.

- Si existe! - le dije airado.

- Pues se llamaría así antiguamente! - me respondió. Ante esto, yo ya no sabía que hacer. Los nervios me estaban haciendo mella y yo lo que quería era salir de allí, con la denuncia si era necesario, sabedor de que no era culpable de nada.

- Mire, esa calle existe y la conozco muy bien. Si quiere denunciarme, denuncieme ya de una vez!

- Jose, déjalo ya! Por favor! - me dijo mi mujer.

- Hazle caso a tu mujer y vete ya - me dijo el policía, supongo que buscando una salida al berenjenal en el que se había metido.

Por la noche que era y por no poner más nerviosos a los niños arranqué el coche y nos fuimos mientras veía por el retrovisor como otro coche pasaba por el mismo sitio donde yo había dado la vuelta sin que este agente le dijera nada.

Insisto, comprendo que para él habrá sido una noche de nervios. Por lo que pude entender había abandonado su puesto y alguien había quitado alguna valla y se le estaban colando los coches. No sé, esto son suposiciones. Pero el susto no nos lo quita nadie, sobre todo a los niños, y el disgusto en una noche que debería ser de alegría e ilusión.

Por el respeto que le tengo a la Policía Local de Badajoz, en la que tengo buenos amigos y de la que conozco la importante labor que realizan me gustaría que se me respondiera si estos son métodos habituales, si este agente podría acusarme de algo, si deben los agentes conocer el nombre de las calles de su ciudad, si es normal que se hable de tu y en ese tono a los ciudadanos que pagamos con nuestros impuestos sus sueldos. Se trata de preguntas retóricas. Sé que no es así y que este habrá sido un caso aislado. aun así me gustaría una disculpa, si no es de este agente en particular, de algún responsable.

Ah! Y si es verdad que debo ser denunciado sin haber hecho absolutamente nada, estaré encantado de recibir la denuncia. Soy José Luis Lorido García. El resto de datos, a través de correo electrónico.

Epifanía

En Badajoz Baltasar es apellido. Al Rey Mago negro todos lo llaman por su nombre: Jorge. Y que nadie le hable de ayudantes. Él no los quiere. Se basta y se sobra para repartir ilusión y caramelos en la cabalgata y en San Francisco. Siempre es el último que sube. Siempre resuenan en la Plaza los bellos y engolados timbres de Emilio González Barroso llamándolo: "Se ruega no entretengan más al Rey Baltasar y le permitan acceder hasta el Templete". Y en el rostro de Jorge Baltasar Mendoza destacan sus dientes, dientes... que es lo que les gusta. Y luego se desatan las risas cuando manda a la cama a los niños. y cuando les dice que les dejen un polvoroncito y una copita de anís. "Bueno, anís no, que estaremos trabajando", siempre se corrige. Pero él ya lo ha soltado... por si alguien pica. Y se marcha a repartir regalos. Y al día siguiente echa unas tapas. Y es que Baltasar no lleva pintura aunque el betún le sobra. Baltasar.

Melchor y Gaspar son más serios y, aunque parezcan mayores, más inexpertos en estas lides. Cosas de la magia en Badajoz. Es la misma magia que ha hecho que estos días de vísperas los mismos que hace poco propugnaban un estado laico (aconfesional es el que tenemos) y que son adalides de las corrientes republicanas (a las que yo podría sumarme, aunque no con la clase política que gastamos en España) quieran hacer de ayudantes de los Reyes Magos. Dicen que sus Majestades siempre hablan bien de la ciudad cuando suben al templete. La verdad es que no veo yo a Celestino apellidándose Baltasar y yendo a Artifes a comprar un bote de maquillaje color chocolate. Pero bueno, a lo mejor lo logra este milagro Pascual de la Epifanía. A lo mejor cuando en su partido vuelvan a apostar por atacar a los católicos son ellos los que alzan la voz contra el laicismo militante. Que os caigan muchas cosas.