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Malditas palabras

Decía Wittgenstein que los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo. Y hay quien ha decidido que su mundo tenga nuevos límites. Si las palabras no representan fielmente su manera de pensar tienen dos opciones: o añaden adjetivos, o directamente las utilizan torticeramente. Así escuchamos hablar de "República Popular", "Democracia Real", "Terrorismo financiero"... se habla de "exiliados" para referirse a emigrantes, de "humor negro" para referirse al racismo más zafio, "feminismo" para el insulto y la blasfemia... Hubo otro austriaco como Wittgenstein. Aquel no era filósofo, no propugnaba la lógica, no apostaba por el silencio. Aquel ponía adjetivos como se hace ahora para hablar de "espacio vital", "nacional socialissmo" o "solución final". El populismo es el mismo.

Lo hispano marcha

Que el primer ministro de Francia se llame Manolo. Que la alcaldesa de París tenga acento de Cádiz. Que uno de los mejor colocados para ser Presidente de los Estados Unidos se llame Ted Cruz. Que lo hispano está en marcha es innegable... salvo en España. Paradojas de la vida. Tonterías españolas.

Herrera, Carlos

Señoras, señores... me alegro! Arriba, camastrones! Er Chersi, quien es er Chersi? Subir los impuestos! A los caballos, que vienen los indios! Los fósforos. De costero a costero. No soy yo muy de Feria. Casualmente nos hemos encontrado con unas carretas. Herrera, Carlos. Pues lo mismo, pero ahora al ladito.

Alas para los Ángeles

No son tiempos demasiado boyantes en cuanto ejemplaridad moral, precisamente. Pero, si hacemos caso a Clarence, cada vez hay más ángelitos que consiguen sus alas. Whatsapp, twitter, etiquetado en Facebook, mencionado en Google+, la alerta de las noticias de Cope.es, la de Atleticoinómanos, la alarma de las seis y media, el recordatorio de las diez... Alas y alas para los Ángeles.

No somos nadie

Acabamos de cerrar la jornada que terminamos y este disfraz es algo diferente, sin duda. Mañana, cuando llegue el día, será ya otro día. Nuestro día. El día de ponerle medias de colores a la luna, gorda, redonda... como la barriga de Noe. Unas medias o una peluca. Este año me faltarán besos que repartir, pero tendré hermanitos nuevos. Los que me han llevado por unos meses de disfrute y satisfacción mucho más allá de lo esperado. Ya solamente eso es un premio. Un gran premio. Ya solamente que Minguito vuelva a repetir su "Conformaros con la X". Ya solo que un dedo sangre o una garganta se rompa a base de ensayar. Mañana a repetir rutinas. A volver al Teatro. A ese escenario que me ha proporcionado alguno de los más hermosos momentos de toda mi vida. A esperar el telón. A poner bridas. A abrazar a compañeros. A tomar una cerveza. Con mis Manchas del alma. Con mi guitarra sin guitarra. Con mi cabeza. Y en la distancia con mi sevillanía hecha jamón. Con mis rizos de azabache que son como de mi familia. Con mi dulce locura iraní. Con mi vikingo malo. Y con tantos otros que echo de menos. Tanto que ni ellos se lo imaginan. Tanto que a lo mejor lo confunden y creen que no les echo de menos. Y con él. Y con ellos... Y cuando se levante el telón sentir ese aire fresco que arrastra. Sentir mil quinientas pupilas intentando adivinar que hay en la oscuridad. Sentir la luz como una epifanía de esperanza. Y dejarse llevar. Y sentir. Gracias a los loquitos que lo habéis hecho posible. Gracias a la pedazo de mujer que no me la merezco. Gracias a mis dos cachorros que en quince días estarán mordiéndome el lomo como siempre. Gracias a los que me hacéis sentir que no somos nadie. A disfrutar, partido a partido.

Campanas de Belén

Cuando ya se acerca la festividad de la Epifanía del Señor y cerraremos las fiestas navideñas con los regalos o el carbón de los Sabios de Oriente. Cuando se pone fin a este tiempo que enternece al más pintado y nos devuelve recuerdos que estarían bien en el bolsillo más cercano al corazón durante el resto del año. Cuando los villancicos que hablan de Melchor, Gaspar y Baltasar siempre nos parecen pocos es momento de echar la vista atrás para recordar a manera de ejemplo uno de los eventos musicales que, dedicados a la Navidad, se han celebrado recientemente.

Fue la cita que estaba prevista para los sábados 13 y 20 de Diciembre. Por segundo año consecutivo, y a pesar de los cambios en su Junta, la Hermandad del Cristo Yacente y Nuestra Señora de las Lágrimas, el Santo Entierro de San Agustín, organizaba los Villancicos Solidarios con la colaboración de la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Badajoz. El primero de los días designados el cielo derramó retumbante un riego inmisericorde con los grupos que estaban preparados para intervenir en este evento, ante lo cual hubo que suspender el acto en sus tres enclaves: Plaza Alta, Plazuela de la Soledad y Plaza de España. El siguiente sábado, el 20, si pudo llegar a celebrarse con la participación de coros escolares, academias de baile, grupos de coros y danzas, murgas señeras como Ad Libitum u otras muchas agrupaciones que tenían el objetivo de recaudar alimentos o ayuda monetaria para los más necesitados del Casco Antiguo Pacense. El pasado sábado 27 se consiguió reunir a algunos de los grupos que debían haberlo hecho el primer día para actuar en esta ocasión en un único marco: el Paseo de San Francisco.

Sones flamencos, villancicos populares y también los que saben más a Extremadura, unidos a el baile y el arte de nuestra gente. De la gente más sencilla y cercana, la que es capaz de ceñirse un gorro, anudarse una bufanda y lanzarse a las calles a buscar ángeles que quieran ayudar a otros. Sentimiento y esperanza ante el Portal y con el fondo de la Torre de Espantaperros, la estatua de El Porrina o arropados por la Catedral de San Juan Bautista. Una canción a cambio de un litro de aceite. Un polvorón por un abanico al aire. Manolillo Chiquito, Rey de los Cielos, Rey de los Cielos... que has nacido pequeñito sin amparo y sin consuelo... Feliz Navidad y Feliz Año a todos.

(Publicado en Iglesia en Camino)

Yo me quedo abriendo puertas (en Forofos)

Hecho histórico. Muchas veces se califican como tal eventos que, de tan cotidianos, bien pudieran ser extraídos de un película del primo armenio de Lars Von Trier. A veces (siempre, decía alguien) se habla de un niño, de un viejo o de sí. Pero esta historia es difícil...

No es un hecho común que dos gobiernos enconados desde hace más de medio siglo comiencen a mirarse, aunque sea de soslayo, para hacerse carantoñas e intercambiarse presos como los novios adolescentes intercambian fluidos corporales. Y mucho menos cuando uno de esos gobiernos es una Dictadura Bananera al más puro estilo de Vázquez Figueroa, con su tirano yacente, su ladino hermano, sus jineteras y sus corifeos oriundos y extranjeros. Y todavía es mucho más infinitesimal la probabilidad de encontrarse ante un hecho de esta magnitud cuando en la otra parte se encuentra un Estado Democrático con la legitimidad de las urnas y la arrogancia de considerarse la salvaguardia de la libertad en el mundo entero, quizás porque la ha salvaguardado tantas veces que le da para ser arrogante.

Pero lo que de verdad que traspasa las fronteras de lo común es encontrarse un personaje como el Papa Francisco, capaz de denunciar enérgica y decididamente a los curas pederastas o de mediar en conflictos internacionales simplemente portando una Biblia. Por entre medias, se para en carreteras para saludar a los enfermos, llama a las monjitas para felicitarles la Navidad o instalar duchas para los homeless de Roma.

Bergoglio, como todavía insiste en llamarle algún medio, se propuso conseguir el sueño pendiente de San Juan Pablo II. Para el santo polaco,que ya había conseguido colaborar para echar abajo el telón de acero, Cuba era todo un reto. Viajó a La Habana, se entrevistó con Castro, hizo lo que nunca antes un Santo Padre para la liberación del secuestrado pueblo cubano. Secuestrado por sus dirigentes. Asfixiado por un bloqueo que nunca sirvió del todo, porque los afines al régimen no lo sentían. Muy al contrario, les servía para mantener amedrentada a la población. Pero San Juan Pablo se volvió de vacío. Allí no estaba un Gorbachov para ofrecerle la mano del mundo occidental y hacer que marchara seguro hacia la libertad y Wojtyla tuvo que volverse con las manos vacías.

Pero es ahora cuando este sucesor de Pedro, el que lleva el nombre del Santo Loco que hablaba con los animales y que cambió la Iglesia del medievo, cuando Estados Unidos y Cuba anuncian la paz en su particular guerra fría. Habrá quien lo esté contando visto desde un lado, desde otro. Precisamente contaban que en la visita de San Juan Pablo al Malecón, una ráfaga de viento mandó rodando mar adentro su tradicional bonete blanco. Dice la historia que Castro tranquilizó al Santo Padre y le aseguró: "Yo se la traeré, Juan Pablo". Y se adentró en el mar caminando sobre la superficie del agua. El barbudo recogió el bonete y volvió de igual manera hasta el Malecón para entregárselo a Wojtyla. Al día siguiente, L'Osservatore titulaba: "El Papa obra el milagro y consigue que Castro ande sobre las aguas". Por su parte, Granma se decidía por un lacónico "Fidel es Dios!". Por último el Miami Herald escogía el encabezamiento a cinco columnas: "Fidel no sabe ni nadar".

En este mundo traidor... De lo que si podemos estar seguros es de que si (como el título de la película de Penella localizada en Badajoz) la guerra empezó en Cuba. La paz no comenzó ni en Washington ni en La Habana. La paz comenzó en el Vaticano.

(Publicado en Forofos)

Emilio Calatayud (en Forofos)

El juez de menores de Granada, Emilio Calatayud, estuvo este pasado fin de semana en Badajoz. Una conferencia organizada por los colegios Attendis y que se celebró en el auditorio del Edificio Badajoz Siglo XXI, marco que se quedó infinitamente pequeño para la expectación creada por el personaje. Calatayud no es un juez al uso. No puede ser considerado como un "juez estrella" por lo peyorativo del calificativo, pero no se puede poner en duda que es uno de los más afamados jueces de nuestro país. Afortunadamente no es conocido por dudosas instrucciones, inclinaciones políticas tendenciosas o sentencias prevaricadoras. El Juez Calatayud saltó al "estrellato" por sus condenas inusuales y por sus declaraciones fuera de lo políticamente correcto. Sus numerosas intervenciones en medios de comunicación y redes sociales, sus libros y sus conferencias llevan un componente tan cercano, tan de sentido común que resultan arrebatadoras. Y todo con un trasfondo claro y directo: la educación de los más pequeños.

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El Hombre Bicentenario

Robin Williams protagonizaba en 1999 un largometraje basado en un relato corto del genio de la ciencia ficción Isaac Asimov en el que el malogrado actor interpretaba a un robot al que se le iban acoplando partes biónicas hasta convertirse en un ser humano. Era una deliciosa historia en la que se narraba la búsqueda del amor y de la propia identidad. Una doble búsqueda que bien podría estructurar la película de la vida de David Gascón “Copito”, quien el pasado fin de semana marcaba el gol número 100 con el CD Badajoz, entrando así por la puerta grande de la pequeña gran historia del fútbol pacense.

 

Copito nació en Madrid, pero se con dos años se trasladó (o mejor dicho, lo trasladaron) a Torre de Miguel Sesmero. Ahí comenzó la relación amorosa con el balón y con el gol. Fue canterazo del Guadalupe, del San Roque y del Mérida, donde llegó a debutar con el primer equipo del extinto Club Polideportivo. Después militaría en Cacereño, Benidorm, Villarreal , Onda, Jerez, Getafe, Alcorcón, Tomelloso, Torrevieja, la Balona, Motril, Sangonera, Talavera, Villanovense y de nuevo Mérida en 2009. Y como Andrew Martin, el personaje interpretado por Williams, después de algunos problemas de salud, Copito buscaba sus orígenes en la capital pacense. El CD Badajoz SAD había desaparecido merced a las deudas de dirigentes anteriores y a pesar de los intentos bienintencionados, pero a la postre infructíferos, de Del Camino, Refolio, Guerrero, Ambición Blanquinegra o Carlos Uriarte. De sus cenizas nacía el 1905 (ahora ya CD Badajoz a secas) y en ese proyecto creyó el torreño desde el primer momento. En la primera temporada en Primera Regional Copito anotaba 57 goles, siendo protagonista de numerosos reportajes por toda España puesto que batía el record anotador del megacrack Leo Messi y resultando clave para el ascenso. En Regional Preferente sumó otros 29 para la cuenta. Y el pasado domingo anotaba cinco de los siete tantos de su equipo frente al otro conjunto de la ciudad en la Tercera extremeña, el Deportivo Pacense, lo que le hacía sobrepasar la cifra mágica de las 100 dianas.

 

Copito es todo pundonor, técnica y oportunidad. Copito es capaz de marcar goles de cabeza, con la derecha, con la izquierda, con el cuerpo… Los augures habían previsto su declive para hace varias temporadas, pero David, con 36 años sigue conservando la sonrisa de un alevín cada vez que marca un gol. Ha marcado la centena y ya tiene en la cruz de su punto de mira convertirse, al igual que el androide de Asimov, en el Hombre Bicentenario. La diferencia es que este irá de blanquinegro.

Las Eses Loca

Tengo una teoría. No soy filólogo ni nada, pero tengo una teoría. La he titulado “Las eses loca” y reza así: Todo orador andaluz, sobre todo si atiende un negocio de cara al público, colocará las eses de cualquier frase solo y exclusivamente donde le salga de las narices. Me explico:

- ¿Me cobra?
- Son dos euro.
- Como estos, mire usted.
- Muchas gracia!

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Masa y misa

La expresión Masa Crítica puede tener muchas acepciones, pero todas derivan del concepto de la física atómica. En concreto se llama Masa Crítica a la cantidad mínima de materia necesaria para producción una reacción termonuclear. También puede referirse a un evento ciclista que últimamente se ha expandido a través de las redes sociales y que tiene su origen en las populosas y caóticas calles de Pekín. Allí los ciclistas se van acumulando en los semáforos hasta que consideran ser suficientemente numerosos como para poder cruzar sin riesgo de ser atropellados. Este fenómeno, observado por el ingeniero George Bliss, fue enseguida relacionado con las teorías sociológicas sobre los cambios sociales. Pero en el caso de la banda Critical Mass (Canadá, 1997), el significado tiene que ver más con la Eucaristía, ya que en el idioma de Robertson Davies, "Mass" significa literalmente "Misa", además de mole, montón, bulto o muchedumbre.

Critical Mass se formó por el empeño del vocalista David Wang, profesor de robótica de la Universidad de Waterloo. Wang quería que sus alumnos conocieran la música católica como una manera de acercarse a la Religión. Y lo consiguió: su primer disco, casi una maqueta, Faith Looks Up, fue todo un éxito, lo que les llevó a realizar numerosos conciertos en su provincia e incluso recabar prestigiosos premios como el de Mejor Álbum de Rock Alternativo, otorgado por la Asociación Católica para la Música y el Vídeo. Con el segundo trabajo, Completely, llegó el reconocimiento internacional, cruzando la siempre complicada frontera con los Estados Unidos y siendo los elegidos para recibir a San Juan Pablo en su visita a Toronto en 2002 con motivo de las Jornadas Mundiales de la Juventud. Pero una de las obras más reconocida de Critical Mass es el álbum Body Languaje (2009), basado en la Teología del Cuerpo del propio San Juan Pablo, lo que supone uno de los acercamientos más audaces a la moral sexual cristiana por parte de un grupo de Rock.

La banda publicó hace un par de años un álbum recopilatorio llamado 15. Un álbum que incluye, además de los mayores éxitos de su carrera como la reconocible versión del Carry On Wayward Son de Kansas, tres temas inéditos. Algunos de sus miembros se retiraron del mundo de la música para dedicarse a la labor sacerdotal o contemplativa, otros marcharon a otras bandas. No fue una despedida en toda regla. Era más un "Hasta luego" que esperemos muy pronto se convierta en un "Otra vez aquí".

(Originalmente publicado en Iglesia en Camino, 14/09/14)

Viva España!

Tengo cabreo todavía pero solo me vienen a la cabeza imágenes de héroes vencidos, heridos en el campo de batalla tras la traición de alguno de los suyos. Y es por eso que, lejos de negarles mi agradecimiento, clamo por la venganza contra quien ha consentido tan innoble infamia. Nuestro orgullo durante seis años ha sido aquella a la que Luis Aragonés bautizó infaustamente La Roja. Además del basket, el balonmano, Fernando Alonso o Nadal, siempre Nadal. Iker, Xavi, Torres, Villa, Iniesta. Los chistes de Reina. Los besos de Carbonero. La Selección Española de Fútbol. Gracias a una generación de futbolistas que nos enseñaron lo que no pudieron ni Santillana ni Julio Salinas. Ni Cardeñosa ni Butragueño. Ni Caminero ni Raúl.

Pero no significa que no haya que mirar atrás. Que si dos entrenadores de cierto prestigio no ponían a Casillas por algo sería. Que si el Barça ha terminado fundido esta temporada no podía ser la columna vertebral del equipo que defiende título. Que si el máximo goleador nacional ha marcado la mitad de esos goles gracias a los pases de un chaval que pide paso a voces, pongas a uno y al otro lo dejes en el banquillo. Que si vas a jugar con calor y humedad asfixiantes te vayas a entrenar a un clima como el de Burgos en el mes de enero. Que si tienes pidiendo paso a gente como Carvajal, Deulofeu o Suárez no quieras saber nada de ellos. Que si has ganado dos títulos con un estilo lo cambies drásticamente cuando más lo necesitas, aunque no sea el tuyo y lo hayas heredado.

Del Bosque, Hierro, Villar. Nos han hecho volver ocho años atrás. La misma incertidumbre, la misma ansiedad que espera una revolución. Prefiero las evoluciones que las revoluciones. No hay duda que hay material para volver a ser lo que este equipo ahora derrotado nos llevó algún día. Pero los homenajes había que haberlos hecho en alguna plaza, no en Brasil. Si los del equipo del futuro ya estuvieran jugando con España no hablaríamos de este o aquel equipo, hablaríamos de la Selección. Una pena que no esté Luis para enseñárselo.

Consumismo

Esta tarde he ido a dar una vuelta a Leroy Merlín. Ayer se inauguró la nueva tienda de Badajoz y hoy media ciudad ha visitado las instalaciones. La macrosuperficie es impresionante. Todo de todo y en cantidad. Por allí he visto a manitas declarados, albañiles, fontaneros, futbolistas retirados, nietos, padres y abuelos. He visto al alcalde nunca electo de la Margen Derecha que venía de una reunión vecinal. Habían terminado la reunión y todos enfilaron a Leroy Merlín. He visto a un responsable de mantenimiento de Tesoros Piratas que me ha dicho que eso si que es un parque de ocio. Por él me he enterado de que el cemento está a la mitad de precio del más barato que venden en otros sitios. He visto un enorme pasillo únicamente para parabólicas. No era un homenaje a los 80s. Eran de última generación pero cada una de un tamaño. He visto los rollos de césped artificial con el que hicieron el Nuevo Viejo Vivero... y sobraba para el Estadio da Luz, el Calderón y Maracaná. He visto un muelle de carga que ríete tu del de la Estrella de la Muerte. He visto naves ardiendo más allá de Orión. Yo he comprado una persiana de bambú. Y tú?

*****

Ha subido Mónica por una razón incuestionable y me he quedado solo en la cocina. He estado un rato mirando el frigorífico y, tras beber un largo trago de agua, me he dado la vuelta y he abierto la patatas fritas... o lo que sean. Y ahí andaba yo, comiendo patatas Pringles como los Walking Dead comen cerebros, cuando, de repente me percaté de que aquello no eran Pringles. No tengo nada contra las marcas blancas. No me importa lo que un hombre haga para ganarse la vida, comprende? Pero este negocio me parece peligroso. Resulta que el cilindro en cuestión lo compré yo mismo en el Spar. Es igual que el de Pringles: rojo, letras llamativas, dibujito en medio... Pero no tiene al tío de los bigotes. Bueno y esto:

Resulta que estas pseudo patatas se fabrican en Malasia, con fécula de patata alemana. O sea, que una patata tarda en crecer lo que tarde en crecer una raíz, un agricultor teutón, un agricultón, la recoge, la manda a Malasia y allí unos productores malayos, unos productayos, hacen una pasta, le dan forma de pringle, la meten en un tubo de cartón y la manda de vuelta a Europa para que llegue al Spar de Manuel Saldaña. Cuanto tarda esto? Las patatas viajan en avión? Uf, me da escalofríos pensarlo. Me he acabado el bote. Mañana compro Nevado. Por cierto, la razón incuestionable ha dejado de llorar. Vamos a seguir viendo Masterchef.

No es un día normal

No es un día normal. No suena el despertador. Nadie en la radio manda levantarse a los camastrones porque la radio no se ha encendido. Hoy le ha despertado la claridad del sol y el ruido que entra por la ventana entreabierta. No es un día normal, no. Es el primer día del resto de su vida... y va a disfrutarla.

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Coraje y corazón

Lo sé. Y pido disculpas de antemano. Me pierden mis colores rojiblancos. No soy objetivo puesto que casi todo el mundo sabe que me ponen las rayas canallas de los colchones. Pero, ¿se puede ser objetivo hablando de sentimientos? Y en eso convertimos el fútbol. En sentimientos. Más allá de pagos por visión, canalpluses, concursos de acreedores y tramas organizadas de secuestradores el fútbol sigue siendo una cuestión de sentimientos y emociones. Solo así se explica que una inmensa mayoría que en cuestiones políticas, económicas y sociales solo son capaces de engrosar las listas de los llamados silenciosos podrían convertirse en marabunta ruidosa y antisistema en el caso de que se tocara al equipo de sus amores.

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Elegía

Llevamos ya dos día sin él y todavía no se ha ido. Ni creo que se vaya nunca. Cuesta imaginar una vida sin él, sin su respaldo, sin esa red que suponía para cualquier cosa que uno hiciera. Yo lo tenía ahí. No era una convivencia diaria pero su presencia se dejaba notar en cada momento, en cada segundo.

Y ahora me parece mentira que tenga que decir que una pulmonía supusiera la causa primigenia de su partida. Como si fuera don Guido, el protagonista de los versos que tanto le gustaban de Machado y a los que puso música Serrat. De mozo muy jaranero, un maestro en refrescar manzanillas, un trueno, un tremendo trueno y poco más puesto que quien lo conocía sabe que mi hermano Antonio era cualquier cosa menos el aristócrata andaluz retratado por el genial poeta sevillano.

De naturaleza recia y rebelde nació en Garrovillas de Alconetar durante la fiesta del Toro de 1954, lo que le valió para que el pueblo entero lo conociera con el apelativo de "El Toreru". Le atraían más los lobos, cernícalos y mochuelos que los libros, pero también le atrajo el oficio bancario, heredado, como tantas otras cosas, de mi padre. Estudió duro para conseguirlo y entró como empleado muy joven. Fue uno de los directores más prometedores del Banco Hispano Americano y también uno de los primeros en abandonar el viejo modelo de banca y apostar por una nueva entidad, en escoger una apuesta como era el Banco Mapfre frente a la posibilidad de triunfar en su empresa de siempre.

Los coches le apasionaban. Las buenas películas (que no fueran en blanco y negro) también. La política, el periodismo, los viajes... Pero nada le llenaba tanto como compartir unas cañas, una comida o unas copas (o las tres cosas) con sus compañeros, sus amigos y, sobre todo, su familia.

Todo en su vida estaba encaminado a hacer felices a su mujer y a sus tres hijos. Pero, como su concepto de familia abarcaba mucho más allá, velaba por el bienestar de sus hermanos, de sus primos, de sus sobrinos... Se construyó dos casas a medida, con salones enormes y piscinas para albergar fiestas, celebraciones y barbacoas. Y cuando se quedaron chicos los salones, hizo un auténtico mesón para que cupiera todo el mundo.

Espléndido, generoso, educado. Trabajador, honrado, humilde. Pero también exigente con él mismo y con los que le rodeaban. Inteligente, constante, detallista. Amigo, muy amigo de sus amigos... y de los que no lo eran. Y, sobre todas las cosas, seguro de si mismo.

Y hoy, cuando voy asimilando que un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida ha derribado uno de los troncos más firmemente plantados que he conocido, me pongo a recordar canciones. Sobre todo de Serrat. Y me viene a los labios decir ternura. Dios y mi canto, saben a quien, en estos dos días, yo nombro tanto.

El vacío que nos deja es tan grande como él mismo. Como su figura y como su valía. Como su corazón y como su fuerza. Como su padre, como mi padre, persistirá en el recuerdo, en el sentimiento y en las entrañas. Y en las frases. Y en las costumbres. Y en la forma de ajustar una corbata. Y en las manías a la hora de echar el vino. Y al revisar si tienen agua los perros. Y al abrir el champan. Y al ir en autovía. Y en la vida. Siempre en la vida.

Gracias, hermano. Va por ti!